#02 La madre de todas las desgracias
<p>Los que fuimos alguna vez inmigrantes sabemos que (tarde o temprano) vamos a tener que sacar un pasaje urgente, y vamos a viajar doce horas en avión con los ojos desencajados, para ir al entierro de uno de nuestros padres, que se ha muerto sin nuestra cercanía. </p>
<p>Es un asunto horrible que les pasa a todos los que viven lejos de su casa. No se salva nadie. Yo viví quince años en España, y me acuerdo (como si fuera hoy) de la madrugada del año 2008 cuando sonó el teléfono a las cuatro de la mañana. </p>
<p>—Hola. ¿Mamá? ¡¿Mamá?! ¿Qué pasa?</p>
<p>—Tenés que venir, Hernán.</p>
<p>—¡¿Qué pasa?!</p>
<p>—Papá se muere… tenés que venir.</p>
<p>—Escuchame, ma, ¿pudiste ver vos cómo se muere?</p>
<p>—Accidente de auto, mañana viernes…</p>
<p>—¿De día o de noche?</p>
<p>—De noche… Dale, gordo. Tenés que venir a despedirte.</p>
<p>—No te preocupes, mamá. Voy.</p>
<p>La conversación que tuve con mi mamá, dicha así, parece rara, ya sé. Parece rara. Pero no es rara. Desde que soy chico, mi mamá siempre se anticipó a las tragedias. Siempre.</p>
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